Patricia Letona D.
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Un nuevo año suele compararse con una hoja en blanco. La imagen es poderosa, pero no significa empezar de cero ni hacer borrón y cuenta nueva. No llegamos a enero sin historia. Traemos procesos en marcha, ilusiones, errores cometidos y aprendizajes que pueden convertirse en herramientas. El cambio de calendario no borra lo vivido, y de cómo usemos esa experiencia dependerá que el 2026 sea un viaje más pleno, consciente y estratégico. Una hoja en blanco significa cosas distintas según quién la mire. Para un niño, es el espacio perfecto para pintar libremente, salirse de los bordes sin culpa. Para un pintor, es un lienzo limpio que invita a crear. Para un innovador, un terreno fértil donde caben preguntas nuevas y soluciones que aún no existen. Para quien migra, la hoja en blanco suele venir cargada de esperanza, pero también de nostalgia: lo que viene promete, pero lo que se deja atrás se extraña. Para un arquitecto, en cambio, la hoja en blanco no es libertad absoluta: es responsabilidad. Antes del primer trazo hay cálculo, contexto y conciencia de que lo que se dibuja debe diseñarse con bases firmes. Un error puede traducirse en un riesgo estructural o en un edificio que no resiste el paso del tiempo, a un costo muy alto. En política ocurre algo similar. Las decisiones que se toman —o se evitan— hoy, definen la solidez del país mañana. Gobernar, como diseñar, exige pensar en el largo plazo, aunque los resultados no sean inmediatos ni electoralmente rentables.
Una hoja en blanco no es una invitación a olvidar, sino un llamado a decidir mejor. Nos obliga a preguntarnos con qué tinta vamos a escribir este año 2026: con qué valores, con qué prioridades, qué conversaciones incómodas que hemos evitado. Es mejor que hablemos claro.
Para el músico o el compositor, la hoja en blanco es silencio. Un silencio incómodo para algunos. No todo debe sonar de inmediato. Hay tiempos que requieren pausa, escucha y maduración antes de convertirse en melodía. En una época que privilegia la satisfacción instantánea, saber esperar es una forma de inteligencia. A veces, callar, observar y afinar es más responsable que tocar la primera nota disponible solo para llenar el vacío. Para el jardinero o el agricultor, la hoja en blanco es la tierra que se cultiva. No controla la lluvia ni el sol, pero prepara la tierra, elige qué sembrar y cuida con constancia. Sabe que no todas las semillas germinan en el mismo suelo. Esta mirada es clave cuando hablamos de educación, desarrollo social o país. Los cambios profundos no se logran solo por decreto; se trabajan con paciencia, coherencia y continuidad. No basta con sembrar una vez. No hay que darnos por vencidos ante la maleza que puede intentar ahogar a nuestra sociedad.
La hoja puede parecer vacía, pero no lo está. Tiene márgenes, tiene textura, tiene memoria. Como nosotros. Y escribir en ella implica asumir algo incómodo pero necesario: toda decisión deja huella. Elegir qué escribir es tan importante como decidir qué no repetir.
Como país, esta metáfora cobra un peso mayor. Guatemala ha tenido múltiples oportunidades de escribir nuevos capítulos de su historia. Pero hacerlo bien exige releer lo ya escrito, reconocer dónde fallamos y aceptar que evitar el conflicto, postergar decisiones o perpetuar prácticas corruptas también tiene un costo. Una hoja en blanco no es una invitación a olvidar, sino un llamado a decidir mejor. Nos obliga a preguntarnos con qué tinta vamos a escribir este año 2026: con qué valores, con qué prioridades, qué conversaciones incómodas que hemos evitado. Es mejor que hablemos claro. Hay páginas que se llenan despacio, con correcciones, con pausas, incluso con tachones. Lo importante no es escribir perfecto, sino no dejar la hoja intacta por miedo a equivocarnos.
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